Las autómatas de La Ilíada y la Inteligencia Artificial

Hay textos que no envejecen: cambian de luz. 

Y cuando el presente se vuelve vertiginoso —cuando las palabras “inteligencia artificial” parecen nombrar una era completa—, a veces lo más lúcido no es correr hacia adelante, sino mirar hacia atrás con otra atención. No para buscar profecías, sino para encontrar una continuidad: la misma curiosidad humana, vestida con otro nombre. 

Por eso La Ilíada no es un regreso arqueológico. Es un espejo antiguo que todavía devuelve brillo. 

En el poema de Homero, Tetis sube al palacio de Hefesto como quien atraviesa un umbral: no sólo hacia un dios, sino hacia el lugar donde el mundo se fabrica. Va con una urgencia que no necesita explicaciones: es la urgencia de una madre. Aquiles ha perdido su armadura, y la guerra —esa maquinaria antigua y vigente— exige otra. Pero lo que Tetis pide no es solo metal. Pide resguardo. Pide forma. Pide una segunda piel capaz de acompañar a un cuerpo destinado al canto, a la leyenda. 

Homero describe a Hefesto en plena labor. Su palacio es taller. Pero lo inolvidable del pasaje no es únicamente la forja, sino lo que se mueve alrededor. Porque el dios herrero no trabaja solo. 

Y entonces Homero desliza una imagen que parece imposible y, sin embargo, entra en el poema con naturalidad: a su alrededor se mueven autómatas de oro, criaturas hechas para asistirlo, para acompañar el ritmo del taller, para hacer del trabajo una danza. El oro —que solemos asociar a lo inmóvil, a lo guardado, a lo intocable— aquí camina. Y ese movimiento, en el corazón del mito, es una forma de asombro. 

Mito e IA 

No están allí como adorno. Están allí para ayudar. 

Ese detalle, discreto y luminoso, abre un puente con nuestra época. Porque el palacio de Hefesto no es solo una escena mitológica: es una intuición temprana sobre algo que seguimos buscando hoy. La idea de que una herramienta puede ser más que un objeto; que puede acompañar, sostener, colaborar. Una asistencia inteligente. 

La inteligencia artificial aparece en nuestro tiempo como un salto técnico, y lo es. Pero también se siente como un eco: algo que llega con un lenguaje nuevo y, sin embargo, toca fibras antiguas. Cambian los materiales —ya no tangibles—, cambian los nombres, cambian las velocidades. Pero el impulso persiste: construir algo que nos acompañe. 

En La Ilíada, esa asistencia no reemplaza al creador. Las autómatas no ocupan el centro del relato: son entorno. Son extensión del trabajo de Hefesto, no sustitución de su talento. Homero las muestra como parte de una coreografía de oficio: el artesano al centro, el taller en movimiento, la técnica al servicio de la creación. 

Esa imagen resulta cercana a las promesas contemporáneas de la IA: asistentes que ayudan a redactar, organizar, sintetizar, traducir, calcular, explorar posibilidades. Herramientas que aceleran procesos, ordenan el caos, y abren caminos. No para reemplazar la imaginación humana, sino para ampliarla. 

Y hay algo más en la escena de Tetis que vuelve este vínculo todavía más universal. La técnica aparece, en Homero, como respuesta a una necesidad profundamente humana. Tetis no llega al palacio de Hefesto por curiosidad, sino por urgencia. Su pedido nace del cuidado. De la fragilidad. De la conciencia de que el cuerpo —incluso el del héroe— es vulnerable. 

Ese gesto atraviesa toda la historia de la invención: creamos porque algo nos falta. Construimos porque algo nos duele. La técnica, lejos de ser fría, suele ser una forma de amparo. 

Quizá por eso el taller de Hefesto no se siente distante, sino reconocible. Allí no hay sólo poder divino: hay trabajo. Método. Oficio. Hay una inteligencia que no se separa de la materia, que no se despega de las manos. Una inteligencia que hace. 

Y en ese punto, el vínculo con la inteligencia artificial deja de ser una comparación forzada. No porque Homero “anticipara” el futuro, sino porque supo narrar el asombro de ver cómo lo creado empieza a colaborar con el creador.